Этот топик для людей, которые любят и умеют писать литературным русским языком. Ваши интересные мысли, выраженные в небольшом рассуждении, эссе и маленькие рассказы - сюда. Все что имеет больший объем - идет в отдельную, вашу личную тему. =)

Накатило. Написал. Не знаю, зачем; не знаю, для кого. Не знаю, есть ли в написанном смысл. Просто захотелось пережить момент.

Пока летит пуля…

Смерть настигает внезапно. Иногда ее просто не замечаешь. Еще мгновение назад ты двигался, дышал, думал, затем – чпок! – и уже замер, мысль оборвалась, а воздух вышел изо рта, так и не успев наполнить легкие кислородом. Это, конечно, в лучшем случае. Некоторые профессионалы умеют оттягивать момент гибели жертвы до целых суток. Но я считаю их извращенцами, сколь бы они ни считали себя людьми искусства. Искусство – в миге. Элегантностью не спроста считают то, в чем нет ничего лишнего. Мучения жертвы совершенно необязательны и своим кровавым послевкусием портят все удовлетворение от работы.

А пуля… пуля прекрасна. Совершенные формы, завидная скорость, практически гарантированный летальный исход, отсутствие грязи и грубых кровавых разводов. Разумеется, все эти прелести открываются только при должном мастерстве, но и понимает их только мастер. Простой стрелок не оценит всей прелести выстрела; не почувствует легкой дрожи на подушечке пальца, спускающего курок; не сольется сознанием с пулей, летящей к цели. Потому я рад.

Я рад, что меня убивает пуля.

Я люблю этот маленький кусочек свинца, пусть он и причиняет мне несказанную боль, прорываясь сквозь кости черепа и мозг. Мне приятно представить, как он вылетел из дула пистолета в пламени и струйке дыма, разрезал в мгновение ока воздух и вошел в меня. Мне кажется, что я практически вижу его путь. Впрочем, в этом нет почти ничего удивительного. Когда твое сердце бьется со скоростью четыреста ударов в минуту, замечаешь даже мельчайшие детали, не то что свою собственную смерть.

Замечаешь, как быстро дернулся его палец. Замечаешь блеск налитых кровью глаз. Замечаешь капельки пота на его лбу. Замечаешь приоткрытый в угаре схватки рот. Замечаешь напрягшуюся грудь под грубой коричневой тканью куртки. За мгновение до смерти ты знаешь о своем убийце все – не это ли прекрасно? Не прекрасно ли умирать, зная, что ты был побежден в честной схватке мастерства и рефлексов? Зная, что ты проиграл потому, что так положено. Что не оказался лучше. Зная, что это судьба.

Ни одна из моих жертв не думала об этом, я уверен. И не испытывала в момент смерти того же удовлетворения, что испытывал я в момент убийства. Могли ли они понять, что умерли потому, что были хуже меня? Будь они лучше, умер бы я, все логично. Могли ли осознать свою роль в ткани судьбы, из-за которой их и пришлось убрать? Вряд ли. Они имели все – деньги, власть, уважение. Некоторые даже знали любовь. И все равно они были так глупы, так ничтожны на фоне человечества. А я не знал любви и уважения. Я обходился без денег – Судьба снабжала меня всем необходимым. А власть? К чему власть, если ты не боишься ее потерять? Любой дорвавшийся до могущества хочет закрепить свои позиции. А я не хочу. Я знаю, что все предопределено, а потому четко понимаю свое место в мире. И свою роль.

Моя роль – поддерживать порядок, блюсти баланс и устранять тех, кто ему угрожает. И я со своей ролью справлялся, пока не пришел тот, кому было суждено меня сразить. И это прекрасно! Я счастлив, что достойно отыграл. Я счастлив, что судьба меня освобождает от обязанности и дальше нести этот крест. Я счастлив, что меня убил именно Он – человек, с уважением относящийся ко мне, моей вере и моим убеждениям. Он меня прекрасно понимает… понимал. Он заслуживает того, чтобы убить меня. Возможно…

Возможно, всю свою жизнь я ждал именно его. Выживал, несмотря ни на что. Выбирался из самых невероятных передряг. Спасался тогда, когда исчезала последняя надежда. «Я ждал человека». Соперника, по всем параметрам превосходящего меня. А это, признаюсь, непросто. Такие люди по улицам не ходят и в уличной драке не встречаются. Их ведет судьба. Вот и привела судьба его ко мне. А он взял и убил меня. Молодец! Хороший стрелок, мне нравится!

Странно, как много мыслей проносится в последние мгновения перед смертью, пока летит пуля. Кажется, будто этих дум хватит и на целую жизнь. Но на них, по глупой иронии судьбы, отделены лишь мгновения. В глупых фильмах или книжках говорят, что перед смертью перед глазами проходит вся прошлая жизнь. Ничего подобного. Не прошлое видит убитый, но настоящее. Тот самый прекрасный момент, когда вопросов больше не остается. Финальный подарок судьбы. Кристально чистый момент, ради которого стоит жить и ради которого надо умереть. Ну я и умер, чего уж там?