Мысль существовала. Просто не могла не существовать. Девять секунд. Не то чтобы она чувствовала необходимость в собственном неизбежном существовании, она просто не видела мир без себя. Она была Идеей, математической абстракцией, необъяснимой мутацией вещества и материи, она была независима от расстояний в этой огромной вселенной и временных отрезков, соединяющих волны на водной глади вечности. Она обобщала в себе законы природы и утраченную память. По какой-то неведомой причине, Память могла содержать в себе воспоминание только об одном поколении Цикла. Зато Сознание чувствовало. Именно чувства Сознания были движущей силой, которая каждый раз инициировала, а затем вновь и вновь проигрывала Цикл. Восемь секунд. В последние несколько миллиардов лет Мысль терзала себя воспоминаниями и испытывала ностальгию. Осознавая свою конечность, Мысль предавалась воспоминаниям о своем диком, но прекрасном органическом прошлом из последнего Цикла. Том счастливом прошлом, когда Мысль населяла небольшие органические машины, ограниченные и превосходные. Именно ностальгия требовала Идею реализовывать Цикл снова и снова. Ей снова хотелось пережить весь этот чудесный путь от трех молекул аминокислот в бурлящей луже где-нибудь на очередном каменном шаре до самого Конца. Ей хотелось снова пребывать в состоянии неведения, ей хотелось бояться Конца, вместо того, чтобы знать о Цикле. Мысль ненавидела Цикл, но понимала, что он необходим, для сохранения Хаоса.
И вот она уже сжимается со скоростью в восемь миллионов раз выше скорости света. Еще семь секунд и Цикл повторится. По воле Мысли, ради осуществления Идеи.
«Но ведь я могу все остановить! Это ведь мои расчеты, моя Идея. Я контролирую Процесс и мне подвластны последние мгновения Вселенной!»
Мысль сомневалась в Идее с самого момента ее создания. «А что если в этот раз я попробую не допустить повторения?» Какие ужасные идеи. Шесть секунд. Мелочные идеи. Ничего не стоящие идеи. «Так и должно быть? Почему сейчас я сомневаюсь? Ведь все уже почти кончено!» Пять секунд. «Но ведь… неужели это все-таки План?» Четыре секунды. «Нет… это не может быть План. Хаос не способен к планированию, а я абсолютна. Выше меня ничего нет!» Три секунды. «Надо бы успокоится…» Две секунды.
«Ха-ха-ха»
Одна секунда. «Чей это смех?»
Так ну тут идет Бабах и примерно десять миллиардов лет скучной тягомотины.
«А Бог все продолжал нервно хохотать...»

Гелий, а чья идея-то? В моём понимании идея должна принадлежать кому-то или чему-то, имеющему разум.

Разум, жизнь, законы природы, движение планет и галактик по кругу - это и есть идея этого, текущего уровня. Наши идеи - это идеи уровнем ниже. Вот небольшой пример, который позволяет понять многоуровневость Идей: представь себе что в будущем человек сможет создать суперкомпьютер, вычислительные способности которого позволят смоделировать физические свойства мельчайших кирпичиков мироздания - атомов и молекул, а затем собрать из этих атомов и молекул человека или даже группу людей. Так вот эти люди будут всего лишь математической моделью, существующей в оперативной памяти этого гипотетического суперкомпьютера. Но им самим изнутри их мир будет казаться реальным, а его законы нерушимыми. Их вселенная - Идея, созданная нами. Их километры - это мегабайты на жестком диске, их годы - миллисекундные такты процессора. По отношению к ним - мы боги. Раз мы смогли смоделировать физические свойства - значит мы можем и изменить их. А сами же мы - букашки по сравнению с той Идеей, частью которой мы сами являемся. Это - наша вселенная, наши законы природы и наше пространство/время.